第399章 鳄鱼的巢穴

圣佩德罗，废弃工厂。

凌晨四点。

月光从屋顶的破洞漏下来，在地上投下一块块惨白的光斑，像一面面破碎的镜子。那些光斑照在生锈的铁架上、废弃的零件上、还有那些横七竖八躺着的伤员身上，把整座工厂照得像一座巨大的坟墓。

鲨鱼蹲在那台废弃的锅炉旁边，背靠着冰冷的铁壁。铁壁上的锈迹蹭在他那件花哨的衬衫上，留下一道道暗红色的痕迹，分不清是锈还是血。他的手还在抖，从昨晚到现在，没有停过。他试图把手插进裤兜里藏起来，但抖得太厉害，裤兜装不住。

一个手下蹲在他旁边，脸上有一道被弹片划破的伤口，血已经干了，结成一条暗红色的蜈蚣趴在颧骨上。他的眼睛红肿，嘴唇干裂，声音像从喉咙里挤出来的。“老大，天快亮了。”

鲨鱼抬起头，透过屋顶的破洞看着外面那片天空。天边还没有亮，但已经不像深夜那样漆黑了，是一种深沉的灰蓝色，像一块巨大的铁板压在头顶。远处传来几声狗叫，然后是风吹过铁架的呜咽声，在空旷的厂房里回荡。

鲨鱼咬了咬牙，忍着疼痛！

对一个手下说“去找我表哥，鳄鱼，让他派车来接我们。”手下去了。

鲨鱼靠在锅炉上，闭上眼睛。天快亮了。

上午十点。阳光终于照进这片废弃的工业区，把那些生锈的铁架、破旧的厂房、堆积如山的废料照得明晃晃的。夜里的恐惧被阳光驱散了一些，但那些伤员脸上的恐惧还在，像刻在骨头里一样，阳光再烈也化不开。

两辆黑色的车从工业区入口驶进来，卷起一路灰尘。车身很脏，溅满了泥点子，保险杠上还有几道深深的刮痕，像刚从战场上开下来。车窗关着，贴了深色的膜，看不到里面。车子在废弃工厂门口停下来，车门打开，几个穿着黑色夹克的墨西哥人走下来。

打头的那个人四十出头，瘦削，黝黑，脸上有一道从额头斜到下巴的刀疤。他的眼睛很小，但很亮，泛着凶狠的光。腰里别着两把勃朗宁，枪柄上的磨损痕迹说明这两把枪跟了他很多年。他站在工厂门口，四处看了看，然后对身后的人一挥手。

“进去。把人带出来。”

几个人走进工厂，几分钟后，鲨鱼和他的手下从里面走出来。鲨鱼走在最前面，腿还有些软，但比夜里好多了，至少能自己走路。他的手下跟在他后面，互相搀扶着，像一群打了败仗的残兵败将。

打头的那个人看着鲨鱼，嘴角咧开。“鲨鱼哥，上车吧。”

鲨鱼点点头，拉开车门，坐进去。他的手下也挤上车，两辆车塞得满满当当。车子发动，驶出工业区。

洛杉矶东区，鳄鱼帮总部。

这是一栋三层高的建筑，坐落在东区最繁华的街道上，外墙贴着深灰色的瓷砖，在阳光下泛着冷冽的光。门口立着两根大理石柱子，柱头上雕着鹰头，栩栩如生，张着喙，露出锋利的牙齿。门楣上挂着一块巨大的霓虹灯招牌，白天没有开灯，那几个字灰扑扑的，但仍然能看出写的是什么——鳄鱼酒吧。

酒吧在一楼，占地数百平米，装修得金碧辉煌。水晶吊灯，真皮沙发，红木吧台，还有几台崭新的台球桌。白天酒吧不营业，门关着，里面空荡荡的，只有几个清洁工在打扫卫生。但楼上的办公室，二十四小时都有人在。

二楼，走廊尽头。一扇厚重的木门，门上雕着一只张着血盆大口的鳄鱼，栩栩如生，两颗眼睛是绿宝石做的，在灯光下泛着幽幽的绿光。门两边站着两个穿黑色西装的壮汉，腰板挺直，双手交叉放在身前，像两尊雕塑。

鲨鱼被带到这里。他的手下被安排在一楼的包间里休息，只有他一个人上了二楼。他站在那扇门前，腿又开始发抖了，手也在抖。他深吸一口气，推开门。

房间很大，至少有上百平米。地上铺着暗红色的地毯，踩上去无声无息。墙上挂着几幅油画，都是鳄鱼——有的在水里游，有的在岸边晒太阳，有的张着大嘴正在捕食猎物。正中央是一张巨大的红木办公桌，桌后面坐着一个五十多岁的男人。

光头，满脸横肉，左眼眶有一道狰狞的刀疤，从眉骨斜到颧骨，像一条蜈蚣趴在脸上。他的眼睛很大，但眼白多，瞳仁小，像两颗黑色的弹珠嵌在白色的瓷碗里，泛着阴冷的光。嘴唇很厚，微微咧开，露出一颗金牙。

鳄鱼，洛杉矶东区最大的墨西哥黑帮头目。他在这里经营了十几年，手底下几百号人，有枪有炮，还有重型武器。连白老虎都要给他几分面子，因为他这个人不讲道理，不留情面，不给任何人第二次机会。

鳄鱼靠在真皮椅背上，面前摆着一杯龙舌兰，酒杯旁边放着一支粗大的雪茄，烟灰缸里已经堆了好几个烟头。他看着鲨鱼走进来，那双黑白分明的眼睛里没有任何表情。

“鲨鱼，怎么回事？”

鲨鱼的腿一软，差点跪在地上。他扶着墙，一步一步走到办公桌前，站在那里，低着头，不敢看鳄鱼的眼睛。“表哥，那个苏澈……他不是人。他是鬼。”

鳄鱼端起龙舌兰，喝了一口，放下。酒杯在桌面上发出轻微的声响。“一百五十多个人，全死了？”他的声音很平静，平静得像在问今天天气如何。

鲨鱼的眼泪又流下来了。“全死了。就跑了我们几个。我们打不过他。表哥，他真的不是人。”

鳄鱼沉默了几秒，从烟盒里抽出一支雪茄，点上，深深吸了一口，吐出一团烟雾。烟雾在两个人之间弥漫开来，模糊了彼此的脸。

“那个苏澈，手里有一批宝藏。黄金，珠宝，古董，堆成山。”他弹了弹烟灰，“是不是？”

鲨鱼愣了一下，抬起头。“表哥，你怎么知道？”

鳄鱼没有回答。他当然知道。整个洛杉矶的黑道都在传——那个从港岛来的警察手里，有一批价值连城的宝藏。谁拿到，谁就发了。

“你觉得，你能拿到那批宝藏吗？”

鲨鱼的嘴唇在发抖。“表哥，我……”

鳄鱼抬起手，打断他。“你拿不到。你的人太弱了。一百五十多个人，被一个人杀光了。”他靠回椅背，抽了一口雪茄，烟雾从鼻孔里喷出来，像两条灰色的蛇。“但我可以。”

鲨鱼的眼睛亮了。“表哥，你愿意帮我？”

鳄鱼看着他，嘴角咧开，那颗金牙在灯光下闪了一下。“我不是帮你。我是帮我自己。”

鲨鱼点头。“明白。明白。”

鳄鱼站起来，走到窗前。窗外是洛杉矶东区的街景，高楼大厦，车流如织，人来人往。他看了一会儿，然后转过身。“那个苏澈，现在在哪？”

鲨鱼想了想。“应该在圣佩德罗。具体位置不知道，但他肯定还在圣佩德罗。”

鳄鱼走回办公桌前坐下，拿起桌上的电话，拨了一个号码。电话响了很久，那边接起来。

“喂？”

鳄鱼看着窗外。“把阿图罗叫来。”

傍晚六点，洛杉矶东区。鳄鱼酒吧。

夕阳从窗户照进来，在暗红色的地毯上铺开一片暖橙色的光。酒吧还没有开始营业，大厅里空荡荡的，只有几个清洁工在擦桌子、拖地板。台球桌被推到一边，露出下面那片被烟头烫出无数疤痕的地毯。

阿图罗坐在吧台边，面前摆着一杯龙舌兰。他没有喝，只是看着那杯酒在灯光下泛着琥珀色的光。他四十出头，瘦削，黝黑，留着一头乱糟糟的黑色卷发，下巴上有一圈青色的胡茬，看起来像个落魄的艺术家，不像杀手。但他的眼睛出卖了他——那双眼睛，冷得像冬天的湖水，没有任何温度。

他是鳄鱼手下最得力的打手，在洛杉矶东区混了十几年，杀过的人比鲨鱼手下那些混混加起来都多。他杀人不眨眼，也不讲规矩。鳄鱼让他杀谁，他就杀谁，从不问为什么。鳄鱼让他怎么杀，他就怎么杀，从不挑方法。

楼梯上传来脚步声。阿图罗抬起头，看到鳄鱼从楼上走下来，穿着一件黑色的丝绸衬衫，领口敞开着，露出胸口那片浓密的黑色胸毛。他走得很慢，每一步都像踩在人心上。

“阿图罗。”他的声音沙哑，像砂纸磨过铁板。

阿图罗站起来。“老板。”

鳄鱼走到吧台边，在他旁边坐下。一个手下端来一杯龙舌兰，放在他面前。他端起酒杯，喝了一口，放下。

“鲨鱼的事，你听说了？”

阿图罗点头。“听说了。一百五十多个人，全死了。那个苏澈，一个人。”

鳄鱼看着他。“你觉得，你能杀了他吗？”

阿图罗沉默了几秒，然后端起那杯龙舌兰一饮而尽。酒液辛辣，烧得他喉咙发烫。他放下酒杯，看着鳄鱼。“能。”

鳄鱼的嘴角咧开。“好。你带上人，去圣佩德罗，把他找出来。找到之后，别急着动手。先盯着，摸清他的规律。什么时候动手，等我的命令。”

阿图罗点头。“明白。”他转身，往门口走。

“阿图罗。”鳄鱼叫住他。

阿图罗停下来，回头。

鳄鱼看着他。“那个人，不好对付。小心点。”

阿图罗沉默了一秒，然后推门出去。

晚上八点，洛杉矶东区。街头。

阿图罗站在鳄鱼酒吧门口，点了一支烟，深深吸了一口，吐出一团烟雾。霓虹灯已经亮起来了，红的绿的紫的，把整条街照得花花绿绿。街上行人很多，有穿西装的上班族，有穿花衬衫的混混，有浓妆艳抹的站街女。

阿图罗抽完那支烟，把烟头按灭在垃圾桶上，然后对身边的人说。

“叫上几个人，带上家伙，到鳄鱼酒吧来。有活干。”

晚上九点，洛杉矶东区。鳄鱼酒吧。

门口停着几辆黑色的车，车门开着，几个穿着黑色夹克的墨西哥人靠在车旁抽烟。他们都是阿图罗的手下，从洛杉矶东区各个角落召集来的。有的年轻，有的不再年轻；有的满脸横肉，有的瘦得像竹竿。但都有一个共同点——眼睛里都有那种光，那种杀过人的人才会有的光。

阿图罗从酒吧里走出来，手里拎着一个黑色的旅行袋。他把旅行袋扔进一辆车的后备箱，拉开车门坐进副驾驶座。那几个人也上了车，车门关上，发动机轰鸣，几辆车驶离鳄鱼酒吧，消失在夜色中。

晚上十点，圣佩德罗。街头。

这几辆车在圣佩德罗的街道上缓慢行驶，像几条黑色的鲨鱼在浅水里巡游。车窗关着，贴了深色的膜，看不到里面。阿图罗坐在第一辆车里，眼睛盯着窗外那些破旧的楼房、坑坑洼洼的街道、还有那些蹲在街角用警惕眼神看着他们的流浪汉。

“阿图罗哥，那个苏澈，真的在圣佩德罗吗？”开车的年轻人问。

阿图罗没有回答，只是看着窗外。他也不知道苏澈在不在圣佩德罗。但他知道，鲨鱼是从圣佩德罗逃出来的，苏澈一定还在圣佩德罗。因为他这种人，不会跑。他只会等。

“前面那条街，拐进去。”阿图罗说。

车子拐进一条更窄的街道。街道两边是破旧的公寓楼，外墙斑驳，窗户老旧，晾衣竿横七竖八地伸向天空，挂着颜色褪尽的床单和内衣。路灯坏了大半，只有几盏还亮着，在夜风中轻轻摇晃，发出吱呀吱呀的声音。

阿图罗看着那些公寓楼。他在想，苏澈会住在哪一栋。是这栋？还是那栋？是四楼？还是五楼？他想了很久，然后摇了摇头。

“先找个地方住下。明天再找。”他对司机说。

车子驶出那条窄巷，拐进一条更宽的街道。街边有一家汽车旅馆，三层高，外墙刷着惨白色的涂料，在夜色中像一块巨大的墓碑。门口的霓虹灯招牌坏了一半，“旅馆”两个字亮着，“汽车”两个字灭了，远远看去像是“鬼旅馆”。

车子停在旅馆门口。阿图罗推开车门，走下车。他走进旅馆，前台坐着一个胖乎乎的白人妇女，正在看一本破旧的杂志。她抬起头，看了阿图罗一眼，又低下头继续看杂志。

“住店？”她的声音很懒。

阿图罗从口袋里掏出一叠钞票，放在柜台上。“五间房。住三天。”

胖妇女拿起那叠钞票，数了数，然后从抽屉里拿出五把钥匙，放在柜台上。“二楼，二零五到二零九。早上八点退房。”

阿图罗拿起钥匙，转身走出旅馆。他站在门口，把那几把钥匙分给手下。

“二零五到二零九。你们住二零五到二零八。我住二零九。今晚好好休息。明天开始找人。”他顿了顿，看着那几个人的眼睛。“记住，只找。不要动手。”

几个人点头，拿着钥匙走进旅馆。

凌晨一点，圣佩德罗。街头。

阿图罗站在旅馆门口，点了一支烟。他没有睡，他在想事。想苏澈，想那批宝藏，想鳄鱼说的话。“那个人，不好对付。小心点。”

他想起鲨鱼说的话。“他不是人。他是鬼。”

他想起那些传说——十三鹰，九尾狐，肥鹰，迪亚哥，鲨雕帮一百五十多个人，全死在他手里。

他的手指在发抖。

他低头看着自己的手——那只握过无数次枪、杀过无数人的手，此刻在微微发抖。他攥紧拳头，指甲掐进掌心。疼痛让他平静下来。

他抽完那支烟，把烟头按灭在墙上，然后转身走进旅馆。

二楼，二零九房间。

房间不大，一张床，一张桌子，一把椅子，墙上贴着发黄的壁纸。浴室很小，马桶盖上有裂缝，洗手池的水龙头拧不紧，一直在滴水，在寂静的夜里格外清晰。

阿图罗坐在床边，从那个黑色的旅行袋里拿出一把枪，擦着。枪管在灯光下泛着冷冽的光，他擦得很慢，很仔细，像在抚摸情人的皮肤。每擦一下，就停下来看看，然后再擦一下。

窗外，圣佩德罗的夜色浓得像化不开的墨。


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